Arthur Conan Doyle
Image Attribution: Arnold Genthe (Public domain)
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Al verme entrar, un malayo de piel cetrina se me acercó rápidamente con una pipa y una porción de droga, indicándome una litera libre.
–Gracias, no he venido a quedarme –dije–. Hay aquí un amigo mío, el señor Isa Whitney, y quiero hablar con él. Hubo un movimiento y una exclamación a mi derecha y, atisbando entre las tinieblas, distinguí a Whitney, pálido, ojeroso y desaliñado, con la mirada fija en mí.
–¡Dios mío! ¡Es Watson! –exclamó. Se encontraba en un estado lamentable, con todos sus nervios presa de temblores–. Oiga, Watson, ¿qué hora es?
–Casi las once.
–¿De qué día?
–Del viernes, diecinueve de junio.
–¡Cielo santo! ¡Creía que era miércoles!
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#1
